Selección de poesías

Luis Palés Matos • Puerto Rico

Ten con ten
 

Estás en pirata y negro,

mi isla verde estilizada.

El negro te da la sombra,

te da la línea el pirata.

Tambor y arcabuz a un tiempo

tu morena gloria exaltan,

con rojas flores de pólvora

y bravos ritmos de bámbula.

 

Cuando el huracán desdobla

su fiero acordeón de ráfagas,

en la punta de los pies

ágil bayadera, danzas

sobre la alfombra del mar

con fina pierna de palmas.

 

Podrías ir de mantilla,

si tu ardiente sangre ñáñiga

no trocara por Madrás

la leve espuma de España.

 

Podrías lucir, esbelta,

sobriedad de línea clásica,

si tu sol, a fuerza de oro,

no madurase tus ánforas,

dilatando sus contornos

en amplitud de tinaja.

 

Pasarías ante el mundo

por civil y ciudadana,

si tu axila, flor de sombra

no difundiera en las plazas

el rugiente cebollín

que sofríen tus entrañas.

 

Y así estás mi verde antilla

en un sí que no es de raza,

en ten con ten de abolengo

que te hace tan antillana...

Al ritmo de los tambores,

tu lindo ten con ten bailas,

una mitad española

y otra mitad africana.
 


Lagarto verde
 

El Condesito de la Limonada,

Juguetón, pequeñín... Una  monada

Rodando pequeñín y juguetón,

Por los salones de Cristobalón.

Su alegre rostro de tití

A todos dice: Sí.

-Sí Madame Cafolé, Monsieur Haití,

Por allí, por aquí.

Mientras los aristócratas macacos

Pasan armados de cocomacacos,

Solemnemente negros de nobleza,

El Conde pequeñín y juguetón,

Es un fluido de delicadeza

Que llena de finura el salón...

-Sí Madame Cafolé, Monsieur Haití,

Por allí, por aquí.

Vedle en el rigodón,

Miradle en el minué...

Nadie en la corte de Cristobalón

Lleva con tanta gracia el casacón

Ni con tanto donaire mueve el pie.

Su fórmula social es: oh pardón

Su palabra elegante volupté

¡Ah pero su alteza,

Jamás oséis decir lagarto verde,

Pues perdiendo al instante la cabeza

Todo el fino aristócrata se pierde!

Y allá va el Conde de la Limonada,

Con la roja casaca alborotada

Y la fiera quijada

Rígida en epiléptica tensión...

Allá va en grotescos ademanes,

Multiplicando los orangutanes

En los espejos de Cristobalón.

 

 


Mulata antillana
 

En ti ahora, mulata, 

Me acojo al tibio mar de las antillas. 

Agua sensual y lenta de melaza, 

Puerto de azúcar, cálida bahía, 

Con la luz en reposo 

Dorando la onda limpia, 

Y el soñoliento zumbo de colmena 

Que cuajan los trajines de la orilla. 

 

En ti ahora, mulata, 

Cruzo el mar de las islas. 

Eléctricos mininos de huracanes 

En tus curvas se alargan y se ovillan, 

Mientras sobre mi barca va cayendo 

La noche de tus ojos, como tinta. 

En ti ahora, mulata... 

¡Oh despertar glorioso en las antillas! 

Bravo color que el do de pecho alcanza, 

Música al rojo vivo de alegría, 

Y calientes cantáridas de aroma 

-Limón, tabaco, piña-

Zumbando a los sentidos 

Sus embriagadas voces de delicia. 

 

Eres ahora, mulata, 

Todo el mar y la tierra de mis islas. 

Sinfonía frutal, cuyas escalas, 

Rompen furiosamente en tu catinga. 

He aquí en su traje verde la guanábana 

Con sus finas y blandas pantaletas 

De muselina; he aquí el caimito 

Con su leche infantil; he aquí la piña 

Con su corona de soprano...Todos 

Los frutos, oh mulata! tú me brindas 

En la clara bahía de tu cuerpo 

Por los soles del trópico bruñida. 

 

¡Oh, Cuba! ¡Oh, Puerto Rico

Fogosas tierras líricas... 

¡Oh, los rones calientes de Jamaica

¡Oh, el aguacate de Santo Domingo, 

Y el caldo denso de la Martinica! 

 

Ahora eres, mulata, 

Glorioso despertar en mis Antillas.
 


Topografía
 

Esta es la tierra estéril y madrastra

En donde brota el cacto.

Salitral blanquecino que atraviesa

Roto de sed el pájaro;

Con marismas resecas, espaciadas

A extensos intervalos,

Y un cielo fijo, inalterable y mudo,

Cubriendo todo el ámbito.

 

El sol calienta en las marismas rojas

El agua como un caldo,

Y arranca al arenal caliginoso

Un brillo seco y áspero.

La noche cierra pronto y en el lúgubre

Silencio, rompe el sapo

Su grita de agua oculta que las sombras

Absorben como tragos.

 

Miedo. Desolación. Asfixia. Todo

Duerme aquí sofocado

 

Bajo la línea muerta que recorta

El ras rígido y firme de los campos.

Algunas cabras amarillas medran

En el rastrojo escaso,

Y en la distancia un buey rumia su sueño

Turbio de soledad y de cansancio.

 

Esta es la tierra estéril y madrastra.

Cunde un tufo malsano        

De cosa descompuesta en la marisma

Por el fuego que baja de lo alto;

Fermento tenebroso que en la noche

Arroja el fuego-fatuo,

Y de esas largas formas fantasmales

Que se arrastran sin ruido sobre el páramo.

 

Esta es la tierra donde vine al mundo.

-Mi infancia ha ramoneado

Como una cabra arisca por el yermo

Rencoroso y misántropo.

Esta es toda mi historia:

Sal, aridez, cansancio

Una vaga tristeza indefinible

Una inmóvil fijeza de pantano,

Y un grito, allá en el fondo

Como un hongo terrible y obstinado,

Cuajándose entre fofas carnaciones

De inútiles deseos apagados.

 

 
Luis Palés Matos: Escritor, novelista, poeta y periodista puertorriqueño. De familia culta, inició pronto su actividad literaria y, con 17 años, publicó su primer libro de poemas. Dirigió el diario El Pueblo en su ciudad natal. En San Juan trabajó para El Imparcial o Puerto Rico Ilustrado, además de otros diarios y revistas. En la década de 1920 participó en la actividad política convulsa de Puerto Rico, integrándose en la Alianza Puertorriqueña, siendo un activo orador independentista. En estos años desarrolló lo que sería la poesía negra o el verso negro, con una visión de la cultura negra puertorriqueña integrada dentro de la originalidad de su obra de sonidos armoniosos. La influencia que ejerció sobre otros autores de Sudamérica fue destacable, sobre todo en hombres de la talla de Nicolás Guillén.

 

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